对于文学这一类的，我都是抱着向往与期待去做的。

我不会刻意去写，也不会故意去做，我只是想将我的心情记录一下罢了。

记得从前一个朋友对我说：“写作写久了，就忘了怎么写，怎样写得像青春时代的肺腑之言了。”我当时觉得奇怪：“这难道不是一生都记得的吗？怎么会忘呢？”

上星期六，在屋里整理东西时，偶然发现房间一隅有本皮革包的本子。我拿起来，瞅了瞅，发现我已经完全不记得这个本子与它所记录的文字了。在好奇心的驱使下，我打开了它。里面似乎是十几篇小说，是我几年前写的，我大概估算了下有二十万字吧，后来就没再写了，一直放那了，渐渐地忘了，渐渐地它就消失于我的记忆了。我看了看那时的文字，语句不通顺，虽然情节还不错，但不知为何，就是不知怎么表达，这时，我便想起了朋友说的话，是啊，与他说的一模一样。

记得最近也在写一部小说，但很短，每篇几乎只有四五百字，写一本了也就顶多十几万字吧，但出了前几章后，越写越觉得索然无味，越不知道该写什么，越来越想放弃。为什么呢？以前明明一拿起笔，就会思如涌泉地喷出很多文字。有时候，在阳台上，坐在摇椅上就写，晒着太阳浴，写着写着就睡着了；有时候，从清晨坐到傍晚，一天也不出一个字。

可是，为什么现在不行了呢？可能是因为青春已过。