来到她的故居门前。房顶上长满了草，墙上的砖头也在漫长的岁月中被风化，在秋风的触摸中不时掉些碎末。枯黄的野草在风中瑟缩着，他们交头接耳，窃窃私语，像是见面的寒暄，又像是对她的叹惋。

我看了一眼残破的门，“没有锁，”心想“就算有锁，这么多年过去了，也会因锈蚀而变得松脆吧。再说了，她去了的时候家里早就一贫如洗，哪还用锁呢？”我摇了摇头，推开吱吱呀呀的门。

满目狼藉。破旧的正间——她的父亲和继母的住处，她住了二十几年的西厢房——旧得和柴房没什么区别。掉色的门窗框、不完整的玻璃窗上满是灰尘。

迈进“柴房”，一缕秋日的阳光懒散的照在书桌上。书桌不大，也没有过多的装饰品。静静的坐在那个落满尘埃的沙发上，看着正值花季的她来到书桌边坐下，面带微笑地痴读着《诗经》。“‘今我来思，雨雪霏霏’多俊的句子！”她笑着，哼唱着古老的歌谣：“花影自弄，唯我独赏……”

阳光照在桌前摆着的那个绣着青色花纹的花盆里，花盆里孕育着几株刚刚破土的嫩苗儿。她抬头端详着这几片小叶子，粉嫩的脸颊上开出了一朵花来了！她宝贝似得捧着花盆，“你们要快开花啊，……”她银铃般的笑声为这本来温馨的小屋注入了一丝幸福的味道。“多希望她永远十七岁啊！”我默默地为她祈祷着。

悄悄地走出厢房，回头看了一眼坐在沙发上陶醉于写作的她，带上了房门。

刚靠近正间的门口，就听到屋子里的争吵声。我躲在门后，从门缝里目睹了继母的善良与慈爱（至少在她的作品中继母如亲生母亲般慈爱）。“贱丫头，就知道整天写这些没用的东西，《梦想的花》？哼！你个白眼狼！”继母推搡着她，她跪在地上，不吭声。写作是她的爱好，出书是她的梦想，她必须坚持写作。“赔钱货！你到说话啊！”继母用力撕扯着她的脸，红红的掌印对称的烙在她的脸上，嘴角凝固的血液如抹胭脂。

我静静的看着这一切，想起他在《梦想的花》中写道：“继母是支持我写作的，她说这样可以磨练我的意志，是我即使被打的嘴角印着一抹胭脂，即使被推来搡去，也会追求自己的梦想。是的，梦想的花在我心中发了芽……”

带着一丝伤感走到后院，远远地望着她在园中立着，望着湛蓝的天空和飘过的淡淡白云，全然忘却了伤痛。“风儿吹起了我的衣角和短发，吹落满树的金叶子，吹走南飞的雁儿，却吹不去梦想的花。继母去世后，日子虽清贫却也并非乏味。我有一盆梦想的芽，我等待着他们开花……”念着她在书中写的句子，泪水模糊了视线。我拿着《梦想的花》穿过后院，又回到了西厢房。

秋风如强盗般肆意的闯进她的房间，乱翻着她的手稿。脸色苍白的她用手压住稿子，如一朵病恹恹的花在狂风中摇曳着。我从地上拣起一片散落的稿子，“‘我能感觉到梦的花就要盛开了，但是，我好像等不到了，我累了。’灵音抱着咽气的她大哭着。”

终于我看到从她指缝间滴落的血珠，她一颤一颤的捧起那盆快要开花的“梦想的花”，然后勉强的挤出一丝微笑，终于倒在书桌上，安详地离开了。

我无力地走近，看到了小说的结尾：

平平问灵音：“这是什么花？开得如此绚丽？”

灵音摸着他的脑袋，泪水在眼眶打转“这叫‘梦想的花’它越过寒冬，熬过酷暑……”

我带着复杂的心情离开了她的故居，手里那本《梦想的花》变得沉重。野草依旧在风中瑟缩着，像是一种告别，又像是对她的叹惋……

高二:张玉