读一句“北堂种萱草，花开不见还。”竟戳到了心底，一时间泪流满面。

挥不去你高高瘦瘦的身影，梦醒时想起你数不清的白发。母亲啊，您眼角的皱纹究竟包容了多少岁月，那些日子，又有多少我的任性与胡闹？我的母亲，您纵横沟壑的手，又牵引着我走过多少次没有灯的路？我知晓错过了太多，幸好，还是走了回来。花开了，真好。

吻是凉的，如你的日子，你承受的风。那一刻，凉意透过唇传入心底，成了我刻在心底的软弱。你总嫌我矫情，那就矫情吧，我不知再有什么方式，来表达对您的心疼，和对昨事的歉疚。您看着那个骄傲的我撞的头破血流，和那个胡思乱想的我日渐枯萎，却又打不得，说不得，那般无可奈何的包容我所有任性，一定很难过吧。那个骄傲的我不屑于您所谓的“经验”，那个胡思乱想的我总是曲解您的。亲爱的母亲，我把她们都杀死在了昨天。现在，花开，人归。

手是痛的，如岁月刻出的棱角。刺痛一直蔓延到心底也不愿松开，我怕再走丢，找不到回来的路，没有一个您可以让我的心放下，真的怕极了。我的母亲，捻不出那厚厚的茧子里有多少苦涩，又有多少汗渍是为我而生。痛到深处，亦是爱。那个总是爱幻想的姑娘，一直以来生活就像小说里那样轻松，她从来不理解您心中装了多少艰难困苦。那个被文字击伤的姑娘，一心要如三毛那样为自由流浪，不管不顾。我把她也关在了门外。现在，别说话，让我静静体会这刻骨铭心的刺痛。一定要牵着您的手，走到最后。

背是瘦的，没有山的巍峨，如埂上的泥土，那样瘦，硌的我的心生疼。总害怕咸湿的泪水会打湿您本就单薄的衣裳，又或者是害怕自己的心。总不敢看您抵风前行，那被风抑或被我的自私压弯的背。我的母亲，该拿什么来回报您的爱，那无言却有力的爱！或许您接受不了每个名词前华丽的装饰，我真的不是个好孩子呢，您说写文章要质朴，可那样朴素的文字又怎能我对您的千般情感！我的母亲，花开了，我找回了最开始的路。我的母亲，还来得及吗？

北堂种萱草，愿我的母亲，天下的母亲，一直走到最后，花开，不悔。