老人关了灯，锁上房门。

他似乎有些犹豫，挪了两步，停下，回头，叹气，进而沉默的呆立着。只一会儿，就累了，拄拐杖的手抖得厉害。风吹过，院前那条小路边花草的影子在月光下拉得老长。看到这些，老人似乎猛的下定决心，颤颤巍巍而又坚毅地，朝着眼前这条路走去。他知道这条路通向何方。

春天，又来了。可是，即便再明媚的春光，也无法抹掉他心中那份凄索的秋景--那场血的盛宴，废墟的狂欢。每每想起，他总会头晕目眩，难怪孙女总不让他去那里。那个秋天，比之严冬还要凛冽。

这条小路，好几年了吧。记得刚刚修起时，路基坚固平整，没有一点杂草。在那时，这条路是肃穆的，无论哪个中国人站上去，都会悲愤交加，他们一定会握紧拳头，低头叹息。而现在呢？老人每每想到这里，心都会寸寸崩碎。时光可以让他容颜衰老，这他也并不觉得怎样，但时光能让人们慢慢忘掉一切！这怎么能忘呢！！！时光好可怕，好可怕！！老人的面容因悲愤与恐惧变得惨白，月光生生刺来，他又一阵头晕目眩。

路边的野草长得可真旺啊。老人以前挺喜欢野草的——它们虽没有令人艳慕的花叶，没有令人敬仰的身姿，但却能安安静静地在自己的家园里默默积蓄着力量，恰如那个年代的人们，死死扎根于他们热爱的这片祖国大地。而现在的野草却令老人有些不愿面对--它们长在了这路边，昂扬旺盛得长着，忘乎所以地挺立着，似乎要把这条小路掩埋啊！这条路怎么能丢呢？这条路，怎么能丢呢？！老人在心里呐喊：野草们啊，你们得以生存，得以繁茂，靠的还不是这片土地、这条路吗？！老人的嘴唇开始抑制不住地哆嗦，想起那个下午父亲看他的最后一眼，想起身边最亲最亲的人们一个个离开，老人的眼前有些模糊，豆大的泪啊，又落了。他们在哪儿啊......

这条路不能丢啊！老人休息了一会儿，继续向前走去，沿着这条路。一步，又一步，老人佝偻着身子，艰难地挪动着，摇晃着，颤抖着——像极了风中的残烛。老人的体力在渐渐耗尽，他不想再停，也不能再停了，因为他有一种强烈的预感：停下，就永远停下了。一步，又一步。再走几步，转个弯，就能到了吧！快了，快了！老人用尽全力向前迈步，轻飘飘又无比沉重的步伐他在这小路上，呼哧呼哧喘着粗气，脸上的褶子皱成“痛苦”二字。又是一阵头晕目眩，老人走不动了，因为出现在他眼前的不再是这条小路，而是滴着血的刀子，堆成山的尸体，一个个魔鬼的笑容！他的耳边响起了一阵阵哭嚎，一只只疯狗在拿着屠刀大笑大叫！他仿佛又置身于那一切的一切......

最终，一阵喧闹声吵醒了他——两个孩童在小路上嬉戏。老人醒了，也困了。

这条路，通向南京大屠杀死难者纪念馆。

老人葬礼于一周之后举行，仪式庄重而肃穆。