小时候，妈妈手把手地带我在院子里种下了一棵小小的金桂，她细细的褐色枝杆挺着几片绿叶，不相称的是根须却很繁茂，一边种妈妈一边絮叨着，根儿这么壮，来年肯定花飘香。

她贪婪地吮吸着雨露，片片新叶托着水珠折射出耀眼的光，她拼命地拔高，姿态极尽完美。昂首迎接风的挑战，俯身享受风的抚摸，风中洋溢着她银铃般清脆的欢笑。所有看见的人都啧啧称赞，所有邂逅的鸟都为之引吭。

她的根系越来越发达了，从繁枝茂叶的空隙里探出根须捕捉阳光雨点，竭力地伸展，甚至于冲破了土地的束缚，显露出来扎向更深处，伸向更远方。沉缓而稳重。

她的那一场姹紫嫣红的花事，装饰了小院的风景，也印记在我童年的梦。

只是她——慢慢地，在日渐萧瑟的风里落尽了铅华。枯叶如蝶，转落于土，化作春泥，依伴于根旁，仿佛那乌鸦反哺、羔羊跪乳。这是绿叶黄花对根的情意。

也许，她还有来年。

可是，人不能期盼来生。

古今游子，倘立一叶扁舟，沐浴清辉，忽闻古刹钟磬，剪不断理还乱的乡愁便随波滚滚而来。它是“春风又绿江南岸，明月何时照我还”的感叹；是“烽火连三月，家书抵万金”的乱世深情；是只盼来年花仍开，人犹在，故乡月常圆。