我的故乡没有雄伟壮观的长城，我的故乡没有莽莽苍苍的林海，我的故乡没有危峰兀立的山谷，我的故乡没有墨线勾勒的草原……我的故乡只是烟雨江南里一座温婉恬淡的小小的城。

但我爱她。

我爱看这里漫漫岁月中流淌的亲切，爱看蜿蜒清秀的小小河流和四通八达的窄窄巷弄，爱看古色古香的青砖绿瓦和紧紧挨着的矮小平房，爱看心无城府的热情妇女和勤劳务实的淳朴壮汉，爱看和蔼亲睦的耄耋老人和文杰灵韵的男娃女童……

从我有记忆起，我就生长在这里。看着这里的山水，看着这里的人。

那时候，我很小，小城也很小。城里的人认识的或不认识的，都是亲人、朋友，由小小的城维系着。

白天，这里是忙碌的。每个人都有自己的事要做——农田里，农民们唱着农歌辛勤地劳作，晶莹的汗水从额头洒落，溅起粒粒尘土飞扬。累，但每个人的嘴角都向上扬起，时不时地互相搭一把手，交换一个友善的眼神或微笑；路边，小摊贩们顶着烈日却不觉疲惫，卖力地吆喝着，空闲时就几个人凑在一起谈笑唠嗑，骄傲满足地宣扬自己的收获……每个小小的人都在为自己小小的家努力着。

傍晚，这里是温馨的。随处可见袅袅升起的炊烟——一位位头发花白却慈祥温和的老奶奶嘿咻嘿咻从屋子里搬出煤炉，然后握着铁钳子站在炉灶旁，佝偻着身子用手里的钳子拨动炉灶内的煤球，于是便有小小的一团火焰随着袅袅升起的炊烟从炉灶内窜起。窜着窜着，炉灶上的锅子里便会冒出勾人心胃的香气。每个鬓角雪白的老奶奶都站在弥漫爱的香气的炊烟里，时不时交流一下做菜心得，或者你给我尝一尝新烧的糖醋排骨，她送过来家里刚包好的油面筋……奶奶们旁边蹦跶着一字排开的望着锅子流口水的小小孩童，一会儿闻闻这家的鱼，一会儿又偷吃两块那家的肉……炊烟融化在孩子们和奶奶们的笑声里，很温暖，很温暖。

夜里，这里是欢乐的。溢自肺腑的快意笑声回荡在天地之间——庭院里，门前的大榕树下，几个家庭挤在一起，围坐在摆满饭菜的石桌前，卸下了一身的疲累。饭后，大家又端出小板凳，坐在家门前的空地上乘凉，与家人、邻居、朋友畅谈一天的经历。小小的他和她和它便撒欢儿地奔跑在大人的视线里，嬉笑，游戏，追逐，打闹……看着淳实、开放、友好的人们，就连自由翱翔在空中的小鸟们，一瞬竟也忘记了自己是鸟，扑腾着翅膀，争着飞到人们的身边，自然地融入到了和谐的氛围里去。

那时候，每个熟悉的或不熟悉的人都大方打开心门，毫无隔阂地交往着，人与人之间涌动着的只有最真诚的善意和最真挚的感情。

渐渐地，我长大了。

可是一切都变了。

小小的城也长大了。小小的城变成了大大的城。

窄窄的巷弄不见了，青石柏油马路替代了它；古色古香的平房不见了，冰冷的钢筋水泥替代了它；蜿蜒清澈的河流不见了，肮脏臭恶的垃圾蓝藻替代了它……

淳朴友好的人们也不见了，隔膜猜忌带来的疏离替代了它。

小小的城变得喧嚣，变得繁华，变得，冷漠。

小小的城去哪儿了？现在的城变得那么陌生，我害怕。

我害怕人们的对峙，我害怕人们的冲突，我害怕人们的猜忌，我害怕人们之间那道我怎么也冲不过去的隔膜。我怕，我怕被人们的冷漠刺伤。

爸爸不止一次地对我说过，要认真地学习，丰满自己的羽翼，要勇敢地飞，奋力地飞，飞过这里，到河的那边，海的那边，到温暖和平的地方去，到另一个小小的城去。可是我不愿。不管以后将要飞到多远，我还是会回到这片土地。我要守在这里，一直守在这里。我几乎执拗地坚持着。

是的，我依然爱她。

我要留下来守望我的故乡，守望我记忆中那个小小的城。小小的城还会回来的吧？我相信，一定会的。