他成功了，在出国后，他用自己的艺术才能赢得了世界听众的尊重。在维也纳，在巴黎，提起他，那真是我人不知无人不晓。

可是，他生病了，在出国后的19年中，他辗与各个展厅之间，日夜奔波，积劳成疾。终于，他病倒了。

躺在病榻之上的他，眼望着窗外，那蓝蓝的天，白白的云。可是这些，都没有家乡的味道，曾经的家乡，天是湛蓝的，比这的蓝；云是洁白的，比这的更白。可是，现在的家乡呢？战火弥漫，硝烟四起，民不聊生！土地上的青草被弹片所代替，风中的味道，青草的香气渐渐被那血腥味所代替……