秋的梭影在这一年中瞬时而过，恰似水中的游鱼，随波逐流，奔向了生命的湖泊。言而总之，这一个秋天非同一般，给我的生命中结下了一张美丽多彩的青春年少的细网，而其中的千千情结亦是闪烁着耀眼的光芒。但在其中，我渐渐成熟，明白了很多，如人生是一条折线，而将它融入自然就是一条小溪，一条弯弯折折，沿途唱着生命歌谣的小溪。但每条折线似乎都点缀着血染的红与淡淡的悲情色彩。

——题记

冬天，青石板上镀上了一层霜，它比秋日的霜更萧索，更坚硬，更清晰，而它也遮掩着城市的诗篇，翻开了尘封的过往，靠在火炉旁，让火光映红自己的脸，让神色在红彤中微扬起回忆的幸福。

“哒哒”的马蹄声在瑟瑟的冬风中也颤抖了，愈远愈稀，杂乱，茫然。铁打的马掌不自禁地在地上滑动，那冰河铁马的豪情壮志在这里也打滑了，也许，只有入梦来的想法才是最合时宜的。马上的英雄也失了潇洒的英姿，胯下的白马载得动高于天地的梦，可哪里载得动英雄的哀愁与寂寞。

林间的枝桠再也支持不了圆月了，月只好落在了屋檐，比起前夕，月算是亮多了，不仅自己变得胖胖的，亮光却大出了自己好几倍，像是憋足了劲一下子释放出来了。郁达夫说古都的秋好，我觉得同在北方，冬也是不逊色的，单这月色足以使人赏玩到满意。再者我住在城郊，这里仍是破破旧旧的，那小时的情节嬉笑在了这里的每个缝隙中。

还不到最冷的时候，时而会发现某家的窗仍打开着，不知里面是否有翘首的闺秀。“知否，知否，应是绿肥红瘦。”不知着冬日是否她们还在吟着。稀索的箫声、笛声渐渐褪去了色彩。冬日，好似到了万物休养生息的时日，也听不得什么响了。真得没有了温热的阁楼？冬，真得埋藏了太多的凡尘。待到银装素裹，这里不过是黑白的世界，人们也就只顾着辨别他们了。我的诗魂蜷缩在了枯死的枝干中，因此，我来寻，寻得一方净土。

窗上着了冰花，朵朵盛开，枝枝晶莹，又团团紧簇。开得太密，开得太艳，就讨不得喜欢了。若提及垂死的柳，我会更喜欢柳。在冬风中亦摇摇摆摆，仍充满着气力，只是少了绿的波涛。听老人们讲，老树总是郁郁繁茂的，怎么我看到的，却有了生命的斑点与衰亡的痕迹。远方，向它招手，它挥挥手回答了我。当我即将离开时，也许它扔在这里遥望着我。落叶归根的终结曾缭绕了几代古人。老树，牙牙学语；老树，茁壮成长；老树，傲骨狂放。这就是老树和我，也许，当我逝去时，也许，它还活着，在它的记忆中，我被牵绊了许久，可它在我心中却会牵挂一生。没有百鸟朝凤，，仅是几声迷乱的麻雀鸣叫，又何尝不能消磨心中的孤独。

砚上的墨干在了一处，旁边的宣纸也被时间熏黄了容颜，毛笔搭在笔架上，干枯的灵魂，默默无声地在笔尖龟裂。书房仍飘扬着淡淡的墨香，悠悠地充满了书本，淡雅的涂抹了书房的角落，里面却空洞洞，杳无人烟，朗朗书生，家事国事都湮没了，就连屋外的雨声也响不起来了，冬天一贯天地，携文化以遨游了黑。洞悉自然与书屋，俨然是一体的，不存在任何的隔阂。书房的书香温暖着屋外的松柏，饰绿了仅有的安然。

提到冬天，不得不使人记起趵突泉、松花江与济南了，又不得不使人惦着阳关、古道。冬的欲望似乎在诗人的眼中丝毫不减。虽只有寥寥几笔，却算得上有了纪念。古老的生命在其中复苏，踉跄回到人们身边？

是啊，冬何曾压抑？

冬天，我们疾疾归家，从一个地方，天高人远了。

冬天，我们倦倦待春，从一个季节，寂静孤寥了。

冬天，我们疲疲熟睡，从一个温暖，自已安闲了。

在这个冬季，我没有归家，踏出了们；在这个冬季，我没有待着，把玩着它；在这个冬季，我没有熟睡，思潮涌动……

又是一个季节，一个天高人远尽奔去的季节，我也爱着它。