我，喜欢深夜独自一人在书房，拉上窗帘。只有几缕淘气的月光偷偷地从窗帘的缝隙照进来，把一道清晰的光影投在地板上。就在这间书房里，点一盏孤灯，沏一杯清茶，一团热气升起，在灯光下形成一团朦胧的雾气，然后又慢慢的散去，轻柔地落入杯中。就是这样的轮回，那片片尘封的茶叶慢慢展开了脉络，又显出那久违的青绿。

我就在这黑夜笼罩下的朦胧中，嘴里含着茶中的那股散不去的温存。慢慢翻开书页，安静却又期待地品读隐藏在字字句句之间的情节。在这样安静的夜，安静的书房里，只有纸页翻动的沙沙声，让心灵踏实。安静的与作者对话，把凌乱的思绪顺着作者的文思，一丝丝的抚平。

书中的内容或许早已不再陌生了，但每一次的触动，每一次与作者思想的碰撞却都是新的。一次次地读，一次次地品，一次次地为之倾倒。似乎在书面前，世间的一切都变得无比单纯，没有了隔阂，没有了磕碰。只是像个懵懂的孩子，在书的世界中放松自己，不害怕承认自己的无知，贪婪的享受并领略书的深邃。